Два дня не покидает мысль, что за спиной говорят много интересного, а все это мимо тебя проходит.
Хочется, чтобы человек, который за спиной про меня говорит плохо, высказал мне все это в глаза. Я бы спасибо сказала. Честно. Некрасиво, когда все мимо тебя проходит.
Но хотя с другой стороны, этому человеку вмазать хочется. Вот сколько сил есть. Увидела бы, наверное врезала бы.
И мне плевать на то, что я девушка, и на то, что так нельзя делать тоже! Всю ярость нельзя в себе держать, ей нужно вырваться. А для меня это единственный вариант.
Обычно злость проходит быстро, а тут уже столько дней держится…
Еще и эта музыка… И люди… И атмосфера…
Депрессия. А сказать некому. Никто не понимает.
Обнять бы кого-нибудь до хруста костей было бы счастьем.
Я конечно понимаю, что это немного перейдет за рамки, но мне легче станет. Правда.
Иногда мне кажется, что в такие минуты, было бы неплохо иметь дома боксерскую грушу. В таком случае меня бы конечно стоило боятся. Я бы часто ей пользовалась.
Но вещь нужная. Даже очень.

Дождь стучится в окно, он будто просит войти.
Он будто просит меня его за что то простить,
И его слезы стекают по стеклянной щеке.
Ну а я забиваю свой последний штакет,
И свой последний стакан я сегодня допил.
И я забыл что когда то кого то любил.
И я убил в себе все, теперь дело за малым,
Убить себя вовсе мне только осталось.
Ну а дождь будет также стучатся в окно,
Оставаясь за тонкой, стеклянной стеной.
Я пройду вместе с ним, оставив лужи и слякоть,
Слезы людей, которые будут плакать.
И постучавшись в окно, на втором этаже,
Дождь расскажет тебе что меня нет уже.
И может быть тогда ты наконец все поймешь,
Но я то уже пройду, пройду как этот дождь…

Второй день пою эту песню. Нравится.